volveré

lo cierto es que volveré, en alguno de los años que vienen volveré... hasta entonces...

vidas alternas

de niño me era dificil disfrutar de lo mismo que disfrutaban los demás niños, la felicidad y la diversión funcionaba diferente conmigo, las cosas que yo quería eran otras cosas... años después él aparece...

nunca tuvo nombre pues pocas veces lo llamé, parecía un frijol verde y usaba pantalones rojos con sombrero café... solía aparecer casi siempre detrás de las puertas, por eso me acostumbré desde pequeño a cerrarlas, para no asfixiarlo...

siempre que llegaba construíamos algo, lo dejábamos incompleto pues los caballos mecánicos o helicópteros de sombrero no son tan fáciles de fabricar, nos aburríamos juntos y siempre comenzábamos desde cero con otros materiales...

la última vez que lo ví ocurrió en una noche con lluvia y viento, en la ventana que tenía cortinas traslúcidas, lo noté desvanecerse junto a las tétricas figuras de las ramas de orégano... la tristeza de ese momento fue diferente...

la imagen es de Robert And Shana ParkeHarrison

besos

algunas mañanas, si estás en la ventana adecuada, la brisa y la humedad podrá limpiar tu rostro y esterilizar las cicatrices de todos esos besos que no lograron nada... incluso cuando muchos de ellos ni siquiera fueron besos, fueron movimientos sin principios, pellizcos desesperados, mordiscos cobardes, monedas raras para coleccionistas o cáscaras de bacterias salvajes que se esconden en las partes calurosas del cuerpo...

la imagen es de naomi e. chen

lágrimas de mayo

ayer sentí un poco de tranquilidad cuando me hablaste de tus días... aún me da comezón las oficinas que comen personas, pero contigo recordé...

por momentos me confundí con el anciano de aquella historia, la historia que me regalaste el jueves que lloré por frío y miedo... la historia del anciano que soñó con el clásico bosque cubierto de neblina, árboles secos y tierras húmedas, que recorrió más de lo necesario para encontrar que lo que buscaba era una buena historia para dormir...

o la historia de la niña que encontró una moneda que pertenecía a un rey lobo, la historia que nunca terminé, o más bien, que terminé en el momento menos importante para terminar una historia que era para ti...

¿no habrás escrito algo nuevo? ...bien que me gustaría estar en tu cama, con cigarrillos, escuchar la historia mientras aún queda velocidad en la sangre, escucharte leerla mientras acaricio tu silueta con las orillas que me alcancen, buscando una cura para mis monstruosidades en el placer de la temperatura, del movimiento de las letras en el aire, de las burbujas microscópicas de tu voz...

la imagen es de michael dwek

héroes

los seres humanos somos muy humanos generalmente... no conozcas a tus héroes, lo hablamos ayer, lo cierto es que nada bien trae conocer a tus héroes... es cuestión de movimiento, pieles imposibles de comprender... inaudito...

cuando me canso de mi humanidad recuerdo estas emociones que me encantan, lo irrealizable, inamovible, insostenible... la calidad de lo que no puedo percibir directamente es lo que me sostiene...

tu ejemplo, el salón oscuro de esa fiesta... entras, no sabes nada de nada, la música es tibia y la luz muy tenue... y al momento te ubicas en la caricia de alguien que no conoces, una silueta agradable, firme, de olor humilde a vino y cigarrillos...

al terminar, se sale por puertas diferentes, ¿cierto? ...y bueno, bien que tu historia es parecida a mi propuesta de no conocer a tus héroes... respeto a tus fantasías básicamente...

la imagen es de Eli Horn

teatros

curioso momento para escribir con egoísmo, pronosticar claridades, contradicciones... no debí abandonar esta bitácora pues ahora tengo agujeros en las introspecciones que decidí enmarcar...

terminé de ingresar al lugar donde mis reflejos tienen forma... siendo la primera vez que encuentro un punto real de partida, terminan mis primeras guerras... si lo dije antes fueron confusiones de sentimientos añejos, esta vez estoy rodeado de emociones desconcertantes, reales, piezas para otras piezas...

se quemaron todos los teatros, tengo una mejor sincronía con los viejos demonios que fuman mis entrañas... el precio de conocerme ha sido la decadencia que me ha consumido físicamente, nada incurable, solo tema para biografías...

se continuará igual, evitando que la maquinaria social se coma las verdaderas intenciones de mi carne y sus metáforas, paciencia a la comprensión y evitar mentirme... si observo con tranquilidad el cielo aún humea...

imagen de Chris Berens

nuestros pasajeros

estoy atrapado en sus dientes, me desangra, me mira de reojo y luego cierra la puerta donde me esconde con furia, para demostrarme que aquello que necesito para escapar debe superar el material con el que muerde...

no es fácil, el tema conmueve los calcios y las mandíbulas, si intento morder ahora no lograré nada más que enojo, prefiero esperar, prefiero crecer... porque cuando me decida a morder será la última vez que nos miremos sin sinceridad, intentando decirnos las mejores mentiras para sobrepasarnos, porque nos encanta sobrepasarnos, los excesos, las bendiciones, los sentimientos caníbales, baratos...

la imagen en za-um

el precio de la sangre

si mi hermano muriera, y bien que es raro prepararme para que muera, Send Away The Tigers es el álbum con el que lo recordaría... siempre caminamos por dos líneas distintas en la música, pero Maniac Street Preachers fue el punto donde chocamos...

malditos sean nuestros padres por no curar nuestras furias, yo comprendí el precio de mi sangre en el momento oportuno, pero no estoy seguro que él pueda hacerlo...

¿podré ayudarlo ahora? ...cuando tuve la oportunidad lo descuidé, tenía que sanarme yo primero... el monstruo dentro de mi hermano es peor que el mío...

detrás de las galaxias [fragmento]

no pude olvidar esa épica y colosal batalla donde unas manos gigantes se notaban detrás del cielo, intentando romperlo como aprisionadas en un látex galáctico, creando una euforia que superó todas las gripes, el temor de algo que quiere cruzar a este lado...

gigantescas, cubrían el cielo, desfasadas de la velocidad a movimientos muy lentos...

los husos horarios mostraron las manos en todo el planeta, a plena luz del día y para todos quienes quisieran asustarse, desesperarse, hacerse nudos, empastillarse en parábolas religiosas o en la famosa crudeza científica de los sin sentidos...

la imagen viene de http://alexcherry.com/

para comerse las pesadillas

una vez me dijeron que uno nunca debe dejar de escribir... por supuesto que en mi eterna estupidez y mi eterno disgusto no lo comprendí...

la imagen es de james jean